Un claxon retumbó en sus oídos haciéndolo salir de su ensimismamiento, estaba totalmente empapado y a medio camino. Rápidamente se hizo a un lado y evitó la mirada furiosa del conductor que seguramente lo estaba viendo como se ve a un loco. Caminó deprisa tratando de evitar todos los charcos de agua que se formaban en las calles de su colonia pero como siempre, no tuvo éxito. Sacó las llaves de su chaqueta y entró despacio al cuartucho que rentaba desde hace exactamente tres meses. Se sacó inmediatamente los tenis mojados y se acostó en su cama, le era absolutamente imposible acostumbrarse a aquello. Pensó que con abandonar su antigua casa bastaría para que los recuerdos y el vacío que reinaban en ella se esfumaran, pero era imposible. Pensó que los cuerpos de veintidós mujeres servirían de algo en la difícil tarea de aliviarle la nostalgia, pero era imposible. Nadie era ella y su perfume no estaba en ninguna construcción, sino en su propia piel. La llevaba tatuada tan dentro que los 7000 kilómetros que lo separaban de ella parecían cosa de niños junto al abismo que se abría dentro de él cada mañana que comprobaba que no estaba. La cabeza le estallaba cada vez que el arrepentimiento golpeaba su sien recordándole una y otra vez como la alejó poco a poco de él, como sus reproches y sus celos la fueron alejando cada vez más de su vida hasta el punto de abandonarla en un avión que no guardaba ninguna promesa de regresar. Esa tarde descubrió que Isobel no era su casa, su ropa, ni si quiera sus fotos porque lo que uno lleva dentro viaja o se muda con uno, el amor no es un objeto que se decide abandonar en el camino. La realidad era que nunca la volvería a ver porque a 7000 kilómetros de él un nuevo amor estaba creciendo dentro de Isobel, un amor que sería su destrucción.